52 microrécits fous d’amour, 52 gouttes d’eau qui subliment le quotidien et racontent les cartouches des suicidés de la veille, les oursins cannibales et les nuages gorgés de pluie artificielle. Le poète est ici dans son élément, il jette l’ancre à Québec et mord la fleuve qui le lui rend bien.

EXTRAIT

L’aube n’appartient qu’à toi, je te l’offre : ses massifs d’oiseaux trois quarts fous, ses nuages longilignes qui n’en finissent plus de retentir, ses bouées muettes.

Je suis une autoroute pour tes paumes ouvertes, un échafaud pour les saisons qui coulent sur toi comme de l’eau. Je suis un tapis roulant de centre commercial pour tes pieds éreintés, une lettre cachetée avec ta salive imbibant la peau de ma nuque.

Je marche sur ta berge avec mes chaussures dans les mains pour ne pas froisser ton ventre, ni les bêtes qui s’y trouvent.